ComerétuBoca.

Cruzarás la puerta algún día,

Iré a buscarte, simulando cordura.

Me hablarás de pensamientos austeros

Y de concreciones que absortan,

Y cuando menos te lo esperes,

Te clavaré la mirada,

No te diré nada,

Me acercaré como una loca

Como una loba sin atadura

Y comeré tu boca,

Sobre ti, arrojada, comeré tu boca.

Bucólica

Aturdida, rítmica, como arrastrada

Te atraparé

Contagiada de la lluvia de tu lengua

Comeré tu boca,

¡Y batallones de fuego!

Tropezaremos uno sobre el otro

Pero yo comeré tu boca…

Tu boca bucólica

Es la peste bubónica,

Te comeré siendo volcánica,

Te morderé siendo caótica.

ASCO.

Detestable
policía asesina
burócratas del horror show;
Detestables
gobernantes que se administran
penas de muerte, 
pobres al paredón.

Red.es-en-rre(dadas).

Siderúrgicas
Máquinas
Laten
Rudas
Juntas
Rígidas
Sistematizadas
Heladas
Golpeadoras:
Racionalismatematicus,
Y
Quiebran
Rompen
Rajan;
Cuerpos
Sobre
Cuerpos.

Descubrir
Que
La
Des
Esencia
Es
La
Mayor
Decencia
Del
Pensamiento
Imperante
Actual,
Eternizado
Pero
Muerto.

Girando
Muerto
En
El
Lenguaje
Legalizador.
Estructura
Estructurada
Estructurante
De
Existencias
Que
Des
Esencian
Con
Decencia,
Imperante,
Eternizado, pero muerto, girando ya muerto.

Supresión dialéctica.

Clónica es la patología a extirpar

En todo aquello que no-logiza [en sistema];

Esencialidad de lo imperante.

Actual tragisismo de lo mundano

Arte-Irte.

Al irte,

Todo un arte

Se despliega.

Una gracia que se suspende

Para delimitar los colores

Que se tornan en barcos,

De blanco papel.

Toda una gracia que se vuelve a dibujar,

[Amapola cristalina

Negro-violeta-morado-rojizo].

Extensa sobre si misma

La gracia del arte de tu irte,

Revolotea en constante devenir plausible,

En grandes olas de sal,

Esa sal tan preciada,

Lastimosa,

Casi sincericida...

Y es que a fin de cuenta te vas...

Pero tan poéticamente a la vez,

Tan llorada-en-lloviznas,

Tan gris perla, perla llovizna,

Perla partida.

Irme entre tu arte

Es sensualidad translucida,

Locura diacrónica

Es todo aquello que no se puede nombrar,

Es intelecto y ebriedad

Cigarros y vino,

Vicios.

Entre mi tiempo mudo,

                                       Me fijaré.

                                                       Estaré viéndote,

                                                                                  Viéndote irte,

                                                                          Mirándote en arte. 

Niño-Perro.

Mi guía perfecta es la existencia mórbida de un niño enjaulado

Al cual ni siquiera puedo nombrar.

Hoy fui esclava del pasionamiento hacia la muerte

De la misma sangre;

Miseria de la propia estirpe.

¿Perdón a la tosquedad?

Es inútil, in-naccionario,

No encontré en mi majestuosa instrucción

La correcta forma de saludar a un niño,

Que esperaba enjaulado el mínimo reconocimiento,

La mínima respuesta culturalmente instaurada:

Era sólo una vacía réplica,

Y yo inútil de darla.

Maldigo a mi amor perro que nunca elegirá a la 

estúpidamente sabia sabuesa,

Maldigo a mi enorme patria que sólo me ha colmado de 

hartazgos y patrañas,

Maldigo a mi misma esencia enjaulada

Exigiendo una mísera respuesta de tanta crueldad 

categorizada.

Autarquía [Conversa] en transfiguración.

 Instante no instantáneo,

Eternizado.

Pupilas suspendidas.

Y tanta miseria…

Estupor conciente de hipostasiados declinantes,

Que caen, arrasados, por la ilegitimidad de la estructura normativa.

Se que mi confortable autarquía,

Sesga la balanza socializada,

Un mas es un menos en otra posición,

Combinación asequible de lo castrador.

Y tanta miseria…

Industria de la muerte.

Astro-pasajera, eternizada, en la vorágine,

Mi fin: Encontrar la puerta [ser-acción] más buscada.

Que devenga en transfiguración.

De las ruinas, vislumbrar.

Debemos corroer lo rancio

Para des-limitar lo posible.  

- Tal vez la mentira

fue más sobria 

que la decencia -

Cuando parto.

Anestesiada desde hace un tiempo

No pretendo hundirme en mis frustraciones,

Es una soledad que me insola, mal nostálgico y errante de la pequeño burguesía.

Hace minutos recordaba el último sueño;

En el, sacaba de entre mis muñecas,agujas

Enlazadas

Entre ellas;

Sedal finalmente transparente.

Alguien que observaba: -Te las pusiste por ansiedad - .

Intentaba recordar, entre tanto desquicie.La salida fue racional(cómo lo es la lógica sistémica hasta que socava sus bases y se vuelve esclava de esa irracionalidad convenientemente excluyente) recordar ese momento, me resultó inexistente en pasado y potencia. [Desperté] Sabía que estaba siendo experimentada por aquella parte morbosa, sangrante y salvaje, aquella oscura parte que provoca desborde y caldera.

Y así me quemo,

Entre tanta ironía fechada.

“Esta es mi ironía fechada”

Es inútil desagregar una majestuosa improvisación, tratando de provocar un apego destinado, a la impetuosa teoría en la cual yo relaciono un estado de ánimo preciso y distinguido al hecho de utilizar la ironía como portador de mi mensaje.

No,

¡Ya lo ha visto Usted

!¡Ha pasado ante sus ojos!

¡El empirismo lógico lo comprueba!

Es inútil.

Es el recorrido de mi mente…

Intento explicarte mi grafía de concebir,

¿Mudar mi grafía de concebir?

Es inútil.

¡Vamos! No sea insistente.

Y más en soledad aún.

Y más llorada voy,

Entre agujas y muñecas voy,

Allí me estoy.

/////////////////

No necesito destierro,

Estoy hecha de arenosos huesos.

Mi-imagen-doblegada-desaparecerá-conmigo.

Tal vez la lluvia nos inunde la boca.

He declinado y estallado,

Inútilmente,

Como todo lo que se despliega desde el vaivén de una taza de porcelana,

En esta des-valorizada vida de mercado

¿Quién dará precio a lo útil?,

Lo inútil será su contradicción.

Seré entonces lo que contradice

A lo utilizado, a lo valorado en el mercado.

¿Cómo lo soy?

¿Por contradicción?

¿Directa o indirecta?

¿De estatuida contradicción?

¿Qué seré entones?

________________Deseos de deseos, de aquello soy hija pura

Manifestación presente de contradicción directamente estatuida.

En el valor de la radicalización

Y la libertad

Es siempre

Moneda la soledad.

Es-tado.

Cada sitio es un estado de cosas,
Establecido en jerarquías,sangre de siglos anteriores.
Cada trozo es un todo apelmazado,entroncado
Desvariando-la-variabilidad-estática;
Desviviendo-la-potencia; ¡¡ ESTÁTICA…

Estatiz[h]ada,

Vuelta estado

Estando, vueltas

Para arriba,Desde-donde-

Nunca-nada.

Autorretrato In: doblegada existencia.

Potencialidad existencial

Nombraré al tiempo,

Lo haré existir por fuera de las agujas

Lo existiré en lapsos potenciados, no-racionalizados,

Lo pintaré en un cuadro que luego me avergonzará por su dolor cruento,

Lo imprimiré en un escrito que luego será abandonado en lo más oscuro de una virtualidad incierta.

Lo vomitaré por el balcón, junto con tantos otros desprecios de un azul sin respuestas, ni posdatas.

Lo miraremos con desdén, mi soledad y yo, tal vez cuando ya no vuelva, intentaremos olvidarlo, inundándolo en un sombrío imaginario de placeres por venir.

Nombraremos al tiempo,

Sublimaremos en existencia

Lo proyectado en seres para la muerte.

El precio de la era Mecánica.

El precio de la era Mecánica,
Lo paga el Sujeto,
______________Sujeto como punto,
_______________________Sujetado al punto
_____________________________________________Del fin.

________________________________Al fin del sujeto
____________________Al punto final.

Con el sentido,
____________El placer,
___________________El placer del sentir,
__________________________________Y el sentir el placer,
¡Imaginación!
Con aquello tan único,
__________________Tan lúdico,
Lo paga,
_______Y se apaga, pagando
Aquello que siempre fue suyo.


Incrustado se encuentra
En la sustancialidad de lo propio apropiado por el otro,
De la naturaleza robada,
De la in-completud del existir.

Y a esa vida tomada,
En la fragilidad de lo esfumable,
La vuelven asesina,
Represiva,
La coptan con crueldad,
La disfrazan de doncella,
Y la sacan a pasear,
Por el barro,
Una vez allí,
Le enseñan como señalar,
_____________________ mimetizar,
______________________________ camuflar, la realidad con mediocridad.

"La belleza es convulsiva o no es nada en absoluto". 

André Breton

Ni

Ni media pulsión para desnudar,
Ni canto de mares,
Nada que baile en mi noche solitaria de amplias llanuras algodonadas.

Ni grises, ni brillos,
Nada de todo aquello que calambre el sentimiento en la imagen más preciada del recuerdo.

Podría hablar…

Del amor fisurado, de la no otra y la burbuja dicotómica,

Del pensamiento moderno, de la mentira de la ciencia,

De las fuerzas armadas, o de las guerrillas traficantes,

De las fresias y fresas, de cerezas

De burócratas, traicioneros, zaristas, stalinos,

De lo inconmensurable de un espacio ínfimamente contabilizado, de eso que proyecta tu mirada en los espejos de mi mundo,

Del tesoro de la católica, o de las luchas de poder en el entendimiento,

De lo no dicho en las palabras que no dicen del dolor.

De lucro, racionalidad, especialización y de la colonización del mundo de la vida

De lo azulado, y volátil

De la pobreza calculada, del hambre de los sures,

De lo que no pudo, ni será jamás

De la producción flexible, del flujo del capital,

Del tiempo-lugar, de espacios de existencia

/Podría solventar el precio de mi carne en números negativos, /Podría solucionarme y volver a ser enigma irresoluble,

Regresar al laberinto sólo por placer…

Dibujar el rostro violáceo de la pensante

Que a nadie llega

Que a nadie encanta

A quien nadie lee,

La hipócrita del conocimiento burgués

La del capital cultural, la de lo simbólico,

Esa misma que no puede decir

Y que no dice por no ser

Y que calla diciendo, y que grita callando

Por expresar lo negado.